AGUJERO NEGRO

Ese prisma que alumbra los cristales, 
esa luz que se acerca susurrando 
cuando tragan los lobos su agujero. 

Yo he soñado con pieles imantadas, 
con espuma en el pecho y ascensores. 

Los álamos no entienden que estoy solo. 

Hace frío y en las calles hay abejas. 

Esta sombra no sabe de amapolas. 
Las plaquetas no abrigan al olvido. 

Abro algo, no sé si es una puerta.

A DAY OFF 

One spends all day betraying the sharp clock 
and fortune and the stars are crisp subjects. 
One has to direct drama, funny stories, 
and still contract the artists, give the credits. 
Because frustration never spits as quickly 
as I can when I am drunk of myself, 
it's only being an actor what can take 
me to the land of nobody. But lobster-clasps 
are not for us, poor dispossessed! Just sprees 
can give the same pleasure as crisp cereals. 

UN DÍA LIBRE 

Uno se pasa el día traicionando al terco reloj, 
y la fortuna y las estrellas son crujientes súbditos. 
Uno ha de dirigir el drama y la comedia 
y contratar a artistas, dar los méritos. 
Ya que la frustración nunca escupe tan deprisa 
como yo cuando estoy embriagado de mí mismo, 
es solo ser actor lo que me puede 
transportar hasta la tierra de nadie. 
Pero los mosquetones no nos pertenecen, 
no son nuestros, ¡pobres desheredados! 
Tan solo las orgías pueden darnos 
el mismo placer que los cereales.

LA PORTERÍA DE LOS NIÑOS

LA PORTERÍA DE LOS NIÑOS

Ventana de encantamientos,
                 que te hicimos con dos piedras;
          trayectoria del esférico,
                                                     marco sin larguero,
     genio de la nada,
patio de recreo.

¿Dónde está el marco que guarda
              a magos como nosotros
                                                de la carencia de términos?
Nosotros, como falsillas...
¿quién dice que somos genios?


El globo que no paramos
                                en la punta de los dedos
       ha de explotarnos, sin duda;
planeta que no es tan nuestro,
que se apaga sin menciones,
                                ¡colillas en vez de dedos,
                             encendidas con silencio!

Marco que hectáreas divide
no puede ser de virtudes,
¿dónde estamos, cancerberos?
                                      ¿Quién es, pues, el delantero?

SE BUSCAN, PARA POLEA DE RENGLONES...

SE BUSCAN, PARA POLEA DE RENGLONES… 

Prohibido el paso a poetas
que traigan rostro hierático y sonrisa
de exclusiva .

Tiene secretos la felicidad;
si los esparces
con el agua que  quisiera ser la roca,
te dejan un olor fuerte  y ese brillo
que muchas  veces,  sin duda, te parece
tan reciente y tan jugosamente eterno.

Nuestros versos son redondos,
son galletas, pero dejan las migas
en el mantel.

Casi siempre ansían tener aspecto serio,
de galán receloso, original y dulce.

Tómenlos al menos una vez  al día,
so pena de que se mida
la obsesión.

A nosotros ya nos pesan en el pecho.

Súbanlos a su tejado, si hay espacio;
consigan que el devenir, como  acostumbra,
los disfrace de faisanes
y que vuelvan
en alguna forma humana a las aceras,
pero díganles a todos los renglones,
que nos duele mucho el cuello de arrastrarnos. 

Jorge Sánchez-Poemas registrados en el Reg. de la Prop. Intelectual

PANCARTAS DE MI AUTODEFENSA

PANCARTAS DE MI AUTODEFENSA 

Ojalá la fragua donde los espíritus se gestan 
fuese agua de azahar para las 
preocupaciones 
y así una verdad definitiva fuera revelada. 

Pero tengo que resignarme con la gloria, 
los días de paz, cine, café y mendrugos de pan. 
Estoy sentado soñando con una 
cantera 
de  sueños y las tripas de un pasado resuelto, 
con sombras que me dicen: "gracias por venir". 

Me gustaría que hubiese un salón de belleza 
de confianza para los bocetos de mí mismo 
que estoy dibujando 
y la verdad sin piel en la que se están convirtiendo. 

Somos parcos terneros en un pasadizo 
lacerante, donde cada noción se manifiesta en 
ráfagas. 
Ya era la palabra. 
Es hora de que regresemos a la feria 
donde cada atracción es un lugar en el que hacer 
una redada. 

La dentadura de una mirada interior 
pide ser expulsada 
para saciar nuestra sed de afecto.

(C) JORGE SÁNCHEZ LÓPEZ   PUBLICADO EN ANÓNIMOS 2.0 2012

LUIS GARCÍA ROMERO-LA CARRETERA SECUNDARIA

Os presento dos trabajos que forman parte de la propuesta literaria de Luis García Romero, escritor de Córdoba cuyo blog, "La carretera secundaria" (http://lacarretera-secundaria.blogspot.com.es/) os recomiendo leer.
¡A disfrutarlos!


KATERÍN Y ULISES SIN PENÉLOPE
Prolepsis:

Al bajar de aquel tren, silbante e inmemorial, puso los pies en el duro suelo.
“No hay nubes ya, no hay mares ni túneles de misterio”.
Y escribió un relato infinito por dentro, como presente en la ausencia, junto al lejano eco de máquinas ferroviarias.

A través de un recuerdo fugaz, retomó un año después el escrito y añadió unas frases para hacer notar que estaba vivo.
Pensó en ella y en nadie más… La imaginó de rosa, y de negro, y de verde claro. La reconoció en los sueños, la miró de lejos y caminó en otra dirección, en busca de Penélope.
Katerín y Ulises sin Penélope:
un

Ató su corazón a la espina dorsal para que en la huída no quedara atrás. Pero perdió la razón, la noción del tiempo y de la realidad. La olvidó para siempre aun no pudiendo, no fue carne sino piedra, avistó arena sin mirar agua, y en su más salvaje libertad encerró la pena que dejó en sus mientes aquella hermosa y cautivadora sirena.

La lejanía no era obstáculo para el regocijo de sus sueños, y llegó Ulises a la isla, a Ibiza, pero Penélope también formaba parte del placer recóndito de ese mirar a lo lejos, con catalejo y parche en el otro ojo. Sintió la necesidad de volver a nado, impulsado por su locura, por su deseo, por sus ansias trémulas de volver a escuchar el canto abismal, misterioso y sensual, de aquella criatura reluciente, de aquel amor intenso, amor verdadero y efímero, como todo lo que es mortal, inclinado hacia la catástrofe, sin dioses de por medio… Sólo Hades será inmortal.



La odisea no había terminado, hubo una nueva aventura pendiente de escribir. Que así sea por siempre, pensó quien leía esta inventada pero cierta historia.

¡MALDITA HIPOCRESÍA!

Quisiera vivir cada día en una tierra diferente
para no percatarme de la hipocresía
en los ojos de la gente.
Son saludos escondidos, miradas pensativas,
y el ardor de mi alma en sintonía
con la vecina lasciva.

Quisiera jugar con la amplia claridad de un niño
ya que en el fondo siento su alegría.


Turbado, viciado, hastiado y ansiado.


Quisiera vivir cada día en una tierra diferente
y aclarar mi pelo con barro,
lucir un bonito pecho depilado,
quisiera un estómago plano y una mente normal.
Comer cangrejos sentado en las rocas,
beber mosto y vomitar mentiras.

Quisiera sentir lo que tú sientes o callar para siempre
si en algo he de equivocarme contra tu persona.


Turbado, viciado, hastiado y ansiado.


Quisiera vivir cada día en una tierra diferente,
olvidar eternamente que la muerte existe.


-La poesía no se puede desmontar, es una teoría intangible-


Olvidar eternamente que la muerte existe,
quisiera vivir cada día en una tierra diferente.


Ansiado, hastiado, viciado y turbado.


Si en algo he de equivocarme contra tu persona
quisiera sentir lo que tú sientes o callar para siempre.

Beber mosto y vomitar mentiras,
comer cangrejos sentado en las rocas.
Quisiera un estómago plano y una mente normal,
lucir un bonito pecho depilado
y aclarar mi pelo con barro.
Quisiera vivir cada día en una tierra diferente.


Ansiado, hastiado, viciado y turbado.


Ya que en el fondo siento su alegría
quisiera jugar con la amplia claridad de un niño,
con la vecina lasciva
y el ardor de mi alma en sintonía.
Son saludos escondidos, miradas pensativas
en los ojos de la gente.
Para no percatarme de la hipocresía
quisiera vivir cada día en una tierra diferente.


-La poesía es una teoría intangible, no se puede desmontar-

JORGE- POEMAS

IGNORANCIA

Cuando el vibrante extravío
de todo infeliz y llano
que proclamándose humilde
o el vil gozo disculpando
rechaza y niega su esencia
le lleva hasta el desamparo,
cuando la duda le asalta
y su vida se ha tornado
vertiginosa, ve nada
(simple mente, ojos cerrados)
del dolor de sus iguales
y una guasa es ser tan franco.

El dominio del secreto
claro albor, inicio oculto
no se alcanza, mas no es poco
fundar y tallar lo justo
en el amor y las artes
dando así voz a lo absurdo
de la luz que nos dirige;
no es poco saberse mudo
y labrar hechos corrientes,
peinar de blanco el escudo
que cabal, tierno y gracioso
haga más digno este mundo.

A BLAS DE OTERO

Hará ya muchos años que te fuiste
pero tu ángel está con nuestros vivos,
desde aquella caída estos cautivos
hablan de las canciones que les diste.

Tan libre es el soneto que te  viste
que dota de dirección a derribos,
que el relámpago pierde los estribos
y rebosa de sensatez tu chiste.

Llegó la noche del camino entero,
la frágil libertad obligatoria,
la duda existencial, el verso fiero.

Hará ya muchos años, Blas de Otero,
que aquellos versos pueblan mi memoria
animando mi espíritu guerrero.

“Es cierto que mi forma es muy extraña,
pero culparme por ello es culpar a Dios;
si yo pudiese crearme a mí mismo de nuevo
me haría de modo que te gustase a ti.
Si yo fuera tan alto
que pudiese alcanzar el polo
o abarcar el océano con mis brazos,
pediría que se me midiese por mi alma,
porque la verdadera medida del hombre es su mente.”
Joseph Merrick-Isaac Watts

EN HONOR A JOSEPH MERRICK

Tu coraje resulta codiciable,
aunque la lástima nos vete ver
-reconocer nuestro sutil deber-
tu materia y tu mente armonizables.

Única tu bondad incontestable,
tu lucha en la penumbra del placer,
cohibiendo con civismo aquel ayer
sádico del salvaje irrazonable.

Abriste la coraza de animal
que solo en cafetines es monserga,
sacaste al hombre preso del erial

rótulo que pavor tan solo alberga.
Viviste entre dos mundos; tu final
de artista para siempre se posterga.