LA CUERDA QUE FALTA

LA CUERDA QUE FALTA

La voz sería profeta de la dicha, la ansiedad y el pesar, con sus primarios tres colores.

Si algo pudiera salvarse de nuestra realidad, quedarían estos regalos, dados a sus corporaciones por el director de una sinfonía de altura, que maneja nuestra música como una cometa. Ojalá las palabras, cortadas de la cuerda  que rompe el absoluto silencio, persistieran, despidiendo a su maestro el áspero papel. La roja tinta rugiente, la cuerda trémula, fingirían ser arquitectos de un mundo ilógico, creando ropa tendida en forma de lamentos fonológicos. ¡Oh, el habla, una bandada, letras y un visón de oración, intentando comprimir este dolor! Una sección entera del cielo en bancarrota y no más odio, penitencia ni superstición. Tres colores, dos cuerdas vocales y un grito universal.

LA VERDAD ES HIJA DEL TIEMPO

LA VERDAD ES HIJA DEL TIEMPO- Dedicado especialmente a todas las poetas.

La misma soledad que te acompaña, 
las palabras que al alba bautizan a sus hijas, 
existieron en los márgenes de cada dogma oscuro. 

Las líneas que son tuyas se parecen a edredones, 
pues tus obras van así, de mano en mano, 
para  juntas tejer la historia de los mártires. 

Los versos que revelan tu presente son palomas. 

Y nadie te conoce cuando ya estás decaída, 
y nadie te conoce cuando ya estás ausente. 

La misma soledad que no se calla, 
es hija de los genios y del tiempo. 
Se debe a las mujeres olvidadas, 
con nombres de reputados autores, 
a los trozos de ti que aún quedan rotos, 
y a que eres libre siempre, pese a todo.

VÍNCULOS DE EXPLORACIÓN

VÍNCULOS DE EXPLORACIÓN 


Fragmentos de la tierra que alegre recompongo, con poca fortaleza y mucha arena, sobre valles y rocas a distancia de enemigos. Niebla, lluvia, basura, rocío, no son solo ladrones, sino los responsables de mi vida. Ejércitos de Goblins codiciando mis tesoros. 
Pedazos de una crónica que siempre estuvo escrita. Ojalá el cielo esta noche muestre su sonrisa y permanezcan. Les recompensaré con entusiasmo y excepciones. Mis pies desnudos pisarán sus negros días, lo juro por las pócimas que guardo en mi conciencia. Juntos cultivaremos un palacio, lleno de júbilo, para mostrar a los invasores lo que valemos. Gastaremos la reserva de pañuelos, abrazos, plegarias, saludos, despedidas. Y lo inconmensurable estará junto, por una vez bañando nuestros rostros.

DOS POEMAS

RODÉAME

Desencadena mi trazo impetuoso, 
con el efluvio de tu bálsamo sereno; 
déjame descubrir tu copla de raso, 
reblandecer tu piel a la intemperie 
e impregnar tu pecho con mi néctar, 
entre silencios y elásticas plegarias. 

Conocerte 
es bautizar el fuego oscilatorio, 
esculpir una lluvia de estrellas 
en tu séptimo suelo, 
interrumpir el sordo dolor de nuestras hojas. 

Abrazarte 
es trepar al país del pulso acelerado, 
es beber la verdad de cada instante, 
el imperio del alba, la potestad 
repartida de una sombra, 
y el edredón templado de las 
voces que sueñan.

 CORNUCOPIA

¿Por qué calles de sueños 
se libran batallas 
contra el pesado carro del olvido 
en el atardecer de un techo 
de colores? 

El corazón bombea recuerdos 
que irrigan los caminos de lo absurdo; 
es un juguete transparente del 
oráculo 
que alumbra espinas 
en el corazón sediento 
de horizontes de seda. 

Atrás quedó el alambre por el que 
caminamos, súbditos de luces 
y de sombras, 
tras un nuevo comienzo 
a lomos de apetitos animales, 
hacia tierras bañadas por 
la duda. 

Frágil es el vaso que encierra 
nuestro néctar dichoso, 
la reserva que apaga 
quimeras y lenguas 
de fuego, para salvar 
a los ilusos que abrazamos 
respuestas.

AGUJERO NEGRO

Ese prisma que alumbra los cristales, 
esa luz que se acerca susurrando 
cuando tragan los lobos su agujero. 

Yo he soñado con pieles imantadas, 
con espuma en el pecho y ascensores. 

Los álamos no entienden que estoy solo. 

Hace frío y en las calles hay abejas. 

Esta sombra no sabe de amapolas. 
Las plaquetas no abrigan al olvido. 

Abro algo, no sé si es una puerta.

A DAY OFF 

One spends all day betraying the sharp clock 
and fortune and the stars are crisp subjects. 
One has to direct drama, funny stories, 
and still contract the artists, give the credits. 
Because frustration never spits as quickly 
as I can when I am drunk of myself, 
it's only being an actor what can take 
me to the land of nobody. But lobster-clasps 
are not for us, poor dispossessed! Just sprees 
can give the same pleasure as crisp cereals. 

UN DÍA LIBRE 

Uno se pasa el día traicionando al terco reloj, 
y la fortuna y las estrellas son crujientes súbditos. 
Uno ha de dirigir el drama y la comedia 
y contratar a artistas, dar los méritos. 
Ya que la frustración nunca escupe tan deprisa 
como yo cuando estoy embriagado de mí mismo, 
es solo ser actor lo que me puede 
transportar hasta la tierra de nadie. 
Pero los mosquetones no nos pertenecen, 
no son nuestros, ¡pobres desheredados! 
Tan solo las orgías pueden darnos 
el mismo placer que los cereales.

LA PORTERÍA DE LOS NIÑOS

LA PORTERÍA DE LOS NIÑOS

Ventana de encantamientos,
                 que te hicimos con dos piedras;
          trayectoria del esférico,
                                                     marco sin larguero,
     genio de la nada,
patio de recreo.

¿Dónde está el marco que guarda
              a magos como nosotros
                                                de la carencia de términos?
Nosotros, como falsillas...
¿quién dice que somos genios?


El globo que no paramos
                                en la punta de los dedos
       ha de explotarnos, sin duda;
planeta que no es tan nuestro,
que se apaga sin menciones,
                                ¡colillas en vez de dedos,
                             encendidas con silencio!

Marco que hectáreas divide
no puede ser de virtudes,
¿dónde estamos, cancerberos?
                                      ¿Quién es, pues, el delantero?