Virtudes de la poesía

Virtudes de la poesía
"Yo reconozco haberme entregado a tales estudios. Que se
avergüencen otros, si se hundieron en las letras de modo que
ningún fruto supieron aportar desde ellas a la utilidad común ni sacarlo a la vista o ponerlo a la luz; en cuanto a mí,
¿de qué debería avergonzarme, jueces, si llevo muchos años
viviendo de tal manera que jamás el ocio me arrastró ni el
placer me apartó ni, en fin, el sueño me hizo llegar tarde
para atender a las circunstancias o a los intereses de nadie?
[... ] Por eso, ¿quién podría censurarme o quién tendría
razón para incomodarse conmigo si el tiempo que a los demás
se les concede para sus negocios o para celebrar los días
festivos con los juegos, o para otras diversiones o precisamente
para el descanso del espíritu o del cuerpo, o cuanto
aplican a banquetes prolongados o, en fin, a las mesas de juego
o a la pelota, ese tiempo yo me lo tomo para cultivar estos
estudios? ..
[...] Pero llenos están todos los libros, llenas las palabras de
los sabios, lleno el pasado de ejemplos; cosas todas que se encontrarían
cubiertas de sombras si no se acercara a ellas la luz
de las letras. Qué cantidad de figuras de hombres valerosos
nos dejaron esculpidas los escritores griegos y latinos no sólo
para que las contempláramos, sino también para que las imitáramos.
Éstas yo las tenía siempre delante cuando servía en
algún cargo público y, al ejercitar el pensamiento en estos
hombres destacados formaba mi espíritu y mi mente."

Cicerón, "En defensa del poeta Archia"

BLOG "MI RINCONCITO DE LECTURA"

Os presento este blog, donde podréis encontrar reseñas de libros y noticias relacionadas con la literatura.
Espero que lo disfrutéis.
http://arman-librosqueheleido.blogspot.com.es/p/yo-autora.html

EL CICLO VITAL

EL CICLO VITAL

Antes de poder  la pared  palpar siquiera,  quiso conquistar su confianza. Sintió  necesidad de dar un paso, muriendo de  vergüenza.  Tomó decisiones bajo culpa, su extraña aliada; compitió en una selva de juicios y reproches. Quiso saber quién era,  tras interpretar  varios papeles,  entre  la confusión,  mientras  forjaba su destino.

Buscó intimidad en su sofá y a veces encontró  la indiferencia, a veces le saludó el aislamiento.  Generaba muchas ideas,  pues deseaba no estancarse . Juntó  los pedazos de su ser  para no hacerse añicos y partió  una mañana.  

Ya nunca seremos como hoy, cuando leas esto  el mar  lo habrá borrado  y nuestras caras no serán entonces más que sellos cada día distintos. Y al vivir el drama de cada momento,  cuando sujeto y  predicado se confundan, y cada choque se confunda con la vida,  ¡cuánto adorno habrá  anclado en la embajada de la nada!

LA CUERDA QUE FALTA

LA CUERDA QUE FALTA

La voz sería profeta de la dicha, la ansiedad y el pesar, con sus primarios tres colores.

Si algo pudiera salvarse de nuestra realidad, quedarían estos regalos, dados a sus corporaciones por el director de una sinfonía de altura, que maneja nuestra música como una cometa. Ojalá las palabras, cortadas de la cuerda  que rompe el absoluto silencio, persistieran, despidiendo a su maestro el áspero papel. La roja tinta rugiente, la cuerda trémula, fingirían ser arquitectos de un mundo ilógico, creando ropa tendida en forma de lamentos fonológicos. ¡Oh, el habla, una bandada, letras y un visón de oración, intentando comprimir este dolor! Una sección entera del cielo en bancarrota y no más odio, penitencia ni superstición. Tres colores, dos cuerdas vocales y un grito universal.

LA VERDAD ES HIJA DEL TIEMPO

LA VERDAD ES HIJA DEL TIEMPO- Dedicado especialmente a todas las poetas.

La misma soledad que te acompaña, 
las palabras que al alba bautizan a sus hijas, 
existieron en los márgenes de cada dogma oscuro. 

Las líneas que son tuyas se parecen a edredones, 
pues tus obras van así, de mano en mano, 
para  juntas tejer la historia de los mártires. 

Los versos que revelan tu presente son palomas. 

Y nadie te conoce cuando ya estás decaída, 
y nadie te conoce cuando ya estás ausente. 

La misma soledad que no se calla, 
es hija de los genios y del tiempo. 
Se debe a las mujeres olvidadas, 
con nombres de reputados autores, 
a los trozos de ti que aún quedan rotos, 
y a que eres libre siempre, pese a todo.

VÍNCULOS DE EXPLORACIÓN

VÍNCULOS DE EXPLORACIÓN 


Fragmentos de la tierra que alegre recompongo, con poca fortaleza y mucha arena, sobre valles y rocas a distancia de enemigos. Niebla, lluvia, basura, rocío, no son solo ladrones, sino los responsables de mi vida. Ejércitos de Goblins codiciando mis tesoros. 
Pedazos de una crónica que siempre estuvo escrita. Ojalá el cielo esta noche muestre su sonrisa y permanezcan. Les recompensaré con entusiasmo y excepciones. Mis pies desnudos pisarán sus negros días, lo juro por las pócimas que guardo en mi conciencia. Juntos cultivaremos un palacio, lleno de júbilo, para mostrar a los invasores lo que valemos. Gastaremos la reserva de pañuelos, abrazos, plegarias, saludos, despedidas. Y lo inconmensurable estará junto, por una vez bañando nuestros rostros.

DOS POEMAS

RODÉAME

Desencadena mi trazo impetuoso, 
con el efluvio de tu bálsamo sereno; 
déjame descubrir tu copla de raso, 
reblandecer tu piel a la intemperie 
e impregnar tu pecho con mi néctar, 
entre silencios y elásticas plegarias. 

Conocerte 
es bautizar el fuego oscilatorio, 
esculpir una lluvia de estrellas 
en tu séptimo suelo, 
interrumpir el sordo dolor de nuestras hojas. 

Abrazarte 
es trepar al país del pulso acelerado, 
es beber la verdad de cada instante, 
el imperio del alba, la potestad 
repartida de una sombra, 
y el edredón templado de las 
voces que sueñan.

 CORNUCOPIA

¿Por qué calles de sueños 
se libran batallas 
contra el pesado carro del olvido 
en el atardecer de un techo 
de colores? 

El corazón bombea recuerdos 
que irrigan los caminos de lo absurdo; 
es un juguete transparente del 
oráculo 
que alumbra espinas 
en el corazón sediento 
de horizontes de seda. 

Atrás quedó el alambre por el que 
caminamos, súbditos de luces 
y de sombras, 
tras un nuevo comienzo 
a lomos de apetitos animales, 
hacia tierras bañadas por 
la duda. 

Frágil es el vaso que encierra 
nuestro néctar dichoso, 
la reserva que apaga 
quimeras y lenguas 
de fuego, para salvar 
a los ilusos que abrazamos 
respuestas.